.qualquier buenos aires

Querido Lito, sé que estás observando desde algún lugar y te alegrará saber que te recuerdo a diario. Hace unos días soñé que jugábamos al fútbol en una cancha de césped verde como esa hierba nueva que comienza a madurar, y desperté pensando que no era el campito seco y polvoriento frente a casa donde cada vez que te caías te quemaban las rodillas, jaja! Por suerte las ilusiones mejoran con la edad y raspan menos... Creo que no eras tan apegado a los cumpleaños de chico pero lo fuiste adquiriendo al punto de pedir que te recuerden las fechas y hasta comprabas algún que otro regalo! Alguna vez para tu cumple te apareciste como de casualidad con una coca y unas masitas para celebrarlo casi en silencio, se hablaba cuando había algo para decir, y si no, se contemplaba en silencio, teníamos esos acuerdos tácitos que nadie cambió nunca, ¿para qué si estaba bien? Hoy amanecí con la fecha de tu aniversario y ganas de conversar, no te olvides que me debes unas cuantas opiniones! Estamos bien,

Blue Velvet, David Lynch 1986

Allí estaba ella, al fin sola frente a mí Desnuda bajo esa música suave de hotel alojamiento y ese olor a perfume de ambientes barato Una maja extendida de negros cabellos rizados derramándose sobre la almohada

01-Bebedora de absenta-Picasso La bebida de ajenjo se popularizó en París por los soldados que regresaban de las campañas coloniales en Argelia. A finales del siglo XIX se había hecho fuerte en los cafés de la ya de por sí alucinada y alucinante belle époque francesa. Cada día, a las cinco de la tarde, la hora verde reunía a bebedores de absenta a la búsqueda de inspiración, salvación o consuelo. Entre los que se encontraba un tal Pablo Picasso.

Mi cotidiano insomnio se obstina en el misterio de recordarme al otro aquel que fui. El niño que rondó algún potrero que, seguro, ya no besa la luna. Aún no habías nacido y andabas en mi envidia, como en todos los niños.

Absinthe: The Green Goddess Aleister Crowley  (1875 – 1947) First published in The International, October 1917  I Keep always this dim corner for me, that I may sit while the Green Hour glides, a proud pavine of Time. For I am no longer in the city accursed, where Time is horsed on the white gelding Death, his spurs rusted with blood. There is a corner of the United States which he has overlooked. It lies in New Orleans, between Canal Street and Esplanade Avenue; the Mississippi for its base. Thence it reaches northward to a most curious desert land, where is a cemetery lovely beyond dreams. Its walls low and whitewashed, within which straggles a wilderness of strange and fantastic tombs; and hard by is that great city of brothels which is so cynically mirthful a neighbor. As Felicien Rops wrote, — or was it Edmond d’Haraucourt? — “la Prostitution et la Mort sont frere et soeur — les fils de Dieu!” At least the poet of Le Legende des Sexes was right, and the psycho-analysts after him,

Colgado de un barranco Duerme mi pueblo blanco Bajo un cielo que, a fuerza De no ver nunca el mar Se olvidó de llorar

"Tengo pocas esperanzas de resolver al­gún día este pequeño misterio. El bromista ha borrado hábilmente sus huellas, y no ha vuelto a dar señales de vida." EL CUADERNO ROJO 6 En la misma línea, a pesar de abarcar un período de tiempo más corto (unos meses en lugar de veinte años), otro amigo, R., me habló de cierto libro inencontrable que había estado intentando localizar sin éxito, husmeando en librerías y catálogos en busca de una obra supuestamente ex­cepcional que tenía muchas ganas de leer, y cómo, una tarde que paseaba por la ciu­dad, tomó un atajo a través de la Grand Central Station, subió la escalera que lleva a Vanderbilt Avenue, y descubrió a una jo­ven apoyada en la baranda de mármol con un libro en la mano: el mismo libro que él había estado intentando localizar tan de­sesperadamente.

"Ésta es una historia verdadera. Si al­guien lo duda, lo reto a que visite Sligo y compruebe por sí mismo si me la he in­ventado." EL CUADERNO ROJO 1 En 1972 una íntima amiga mía tuvo problemas con la ley. Vivía aquel año en una aldea de Irlanda, no muy lejos de la ciudad de Sugo. Yo había ido a verla por aquel entonces, el día que un policía de paisano se presentó en la casa con una ci­tación del juzgado. Las acusaciones eran lo suficientemente serias como para re­querir un abogado. Mi amiga pidió infor­mación, le recomendaron un nombre, y a la mañana siguiente fuimos en bicicleta a la ciudad para reunirnos y hablar del asunto con aquella persona. Con gran asombro por mi parte, trabajaba en un bu­fete de abogados llamado Argue & Phibbs.

Encuentros algo turbios, complicados, al punto de la resistencia. Antes del fin, tantas veces referida en en poemas y canciones tiene su origen en Boris Vian. Unas muestras. Una amenaza cuasi poética  terrorífica en la UBA en agosto de 2024, durante el infame gobierno mileísta de la LLA, en momentos que todo es un revuelo insensato, miserable, que bien se resume en cabeza de un desquiciado. La letra edulcorada de Boris Vian S'il faut donner son sang Allez donner le vôtre Vous êtes bon apôtre Monsieur le Président Si vous me poursuivez Prévenez vos gendarmes Que je n'aurai pas d'armes Et qu'ils pourront tirer La versión inicial de los dos últimos versos era: “Que llevaré un arma / Y que sé disparar” ( "que je tiendrai une arme, et que je sais tirer..." ). Boris Vian aceptó la modificación de Mouloudji para conservar el lado pacifista de la canción. El texto cantado por Mouloudji presenta otras variaciones respecto al original de B. Vian. Ver: Acá pa

Donde una vez las aguas de tu rostro giraron impulsadas por mis hélices, sopla tu áspero fantasma, los muertos alzan la mirada; donde un día asomaron el pelo los tritones a través de tu hielo, el viento áspero navega por la sal, la raíz, las huevas de los peces. Donde una vez tus verdes nudos hundieron su atadura en el cordón de la marea, allí camina ahora el vegetal destejedor, con tijeras filosas, empuñando el cuchillo para cortar los canales en su origen y derribar los frutos empapados. Invisibles, tus mareas medidoras del tiempo irrumpen en las camas galantes de las algas; el alga del amor se vuelve mustia; allí en torno a tus piedras sombras de niños van, que desde su vacío lloran ante el mar colmado de delfines. Secos como la tumba, tus coloreados párpados no serán aherrojados mientras la magia se deslice sabia sobre el cielo y la tierra; habrá corales en tus lechos, habrá serpientes en tus mareas, hasta que mueran todos nuestros juramentos del mar.

Tras una portada relajada, de verano que bien pudo tratarse de un domingo cualquiera en un parque, la publicación lanzó una edición histórica. Un crudo relato a un año del lanzamiento de la bomba atómica sobre la ciudad japonesa de Hiroshima. Se agotó rápidamente y tuvo un enorme impacto en el público. Un año más tarde se lanzaría en forma de libro y se reedita hasta la fecha este trabajo que es considerado una importante referencia periodística lleva vendidos más de tres millones de ejemplares en lengua inglesa y más de un millón en español. Ixx, 2024 Portada de The New Yorker. Agosto de 1946.  A los lectores de New Yorker  TO OUR READERS The New Yorker this week devotes its entire editorial space to an article on the almost complete obliteration of a city by one atomic bomb, and what happened to the people of that city. It does so in the conviction that few of us have yet comprehended the all but incredible destructive power of this weapon, and that everyone might well take time to c

Una vecina de mis padres, Marta me regaló una edición norteamericana en cassette del famoso selftitled de Bob Dylan, se lo  habían dado a ella y al parecer no le interesó. Por ese entonces yo estrenaba mi primer radiograbador a cassette stereo y, aunque no tenía el oído habituado a la música de Dylan fue un gran descubrimiento oír aquello, por un parlante la guitarra y por el otro la armónica y la voz! Pasaba aquella cinta una y otra vez sólo para disfrutar de ese efecto estereofónico. De a poco, tal vez por repetición aquellas canciones se me fueron pegando y les tomé cariño, puedo decir que a la fecha es el álbum que más me gusta de Bob Dylan pero hasta entonces no sabía casi nada de esa grabación, ni siquiera sabía que era su primer álbum y por ese entonces no era tan fácil obtener ese tipo de información. Años más tarde en el servicio militar, de madrugada haciendo guardia en una garita sin vidrios con una pequeña radio a transistores escondida entre las mantas con las que me enrol

En la mañana después de la tormenta las aguas arrojaron a la playa, a ocho kilómetros al noroeste de la ciudad, el cuerpo de un gigante ahogado. La primera noticia la trajo un campesino de las cercanías y fue confirmada luego por los hombres del periódico local y de la policía. Sin embargo, la mayoría de la gente, incluyéndome a mí, no lo creímos, pero la llegada de otros muchos testigos oculares que confirmaban el enorme tamaño del gigante excitó al fin nuestra curiosidad. Cuando salimos para la costa poco después de las dos, no quedaba casi nadie en la biblioteca donde mis colegas y yo estábamos investigando, y la gente siguió dejando las oficinas y las tiendas durante todo el día, a medida que la noticia corría por la ciudad.

 Ella se vuelve y se mira en el espejo sin preocuparse de su amante recién marchado; su cerebro consigue formular un pensamiento borroso; “Bueno, asunto concluido, me alegro que haya terminado”. Cuando una mujer hermosa comete tales locuras y vuelve a pasearse por su cuarto, sola, se alisa los cabellos con mano automática y pone un disco en el gramófono. J.G. Ballard

Maja moderna ( sabine glabomirescu ciotika ) Ese largo verano se me hizo breve, ya sabía de memoria tu cuerpo de odalisca dorada. Una noche llegaste a mi casa, reías cristalinamente, amorosamente, conversamos de mil cosas;   no nos preguntamos los nombres, pero era seguro que tu sabías dónde estaba yo con mis libros en los momentos de tu desnudez; (Eduardo Barrios, Maja Desnuda, frgamento) 

"El reverendo Tanimoto se levantó a las cinco en punto esa mañana. Estaba solo en la parroquia porque hacía un tiempo que su esposa, con su bebé recién nacido, tomaba el tren después del trabajo hacia Ushida, un suburbio del norte, para pasar la noche en casa de una amiga. De las ciudades importantes de Japón, Kyoto e Hiroshima eran las únicas que no habían sido visitadas por B-san —o Señor B, como llamaban los japoneses a los B-29, con una mezcla de respeto y triste familiaridad—; y el señor Tanimoto, como todos sus vecinos y amigos, estaba casi enfermo de ansiedad. Había escuchado versiones dolorosamente pormenorizadas de bombardeos masivos a Kure, Iwakumi, Tokuyama y otras ciudades cercanas; estaba seguro de que el turno le llegaría pronto a Hiroshima". (John Hersey, Hiroshima)

Desde luego, no hay razón alguna para que el nuevo totalitarismo se parezca al antiguo. El gobierno, por medio de porras y piquetes de ejecución, hambre artificial mente provocada, encarcelamientos en masa y deportación también en masa no es solamente inhumano (a nadie, hoy día, le importa demasiado este hecho); se ha comprobado que es ineficaz, y en una época de tecnología avanzada la ineficacia es un pecado contra el Espíritu Santo. Un estado totalitario realmente eficaz sería aquel en el cual los jefes políticos todopoderosos y su ejército de colaboradores pudieran gobernar una población de esclavos sobre los cuales no fuese necesario ejercer coerción alguna por cuanto amarían su servidumbre. Inducirles a amarla es la tarea asignada, en los actuales estados totalitarios, a los ministerios de propaganda, los directores de los periódicos y los maestros de escuela. ALDOUS HUXLEY, nuevo prólogo de Un mundo feliz, 1946 Nos infligen deseos que nos afligen ALAIN SOUCHON, Foule sentimentale

“Véronique estaba «en análisis», como suele decirse; ahora me arrepiento de haberla conocido. Hablando en general, no hay nada que sacar de las mujeres en análisis. Una mujer que cae en manos de un psicoanalista se vuelve inadecuada para cualquier uso, lo he comprobado muchas veces. No hay que considerar este fenómeno un efecto secundario del psicoanálisis, sino simple y llanamente su efecto principal. Con la excusa de reconstruir el yo los psicoanalistas proceden, en realidad, a una escandalosa destrucción del ser humano. Inocencia, generosidad, pureza… trituran todas estas cosas entre sus manos groseras. Los psicoanalistas, muy bien remunerados, pretenciosos y estúpidos, aniquilan definitivamente en sus supuestos pacientes cualquier aptitud para el amor, tanto mental como físico; de hecho, se comportan como verdaderos enemigos de la humanidad. Implacable escuela de egoísmo, el psicoanálisis ataca con el mayor cinismo a chicas estupendas pero un poco perdidas para transformarlas en pu

Me topé con Gill Scott Heron en pandemia No es que no lo hubiera escuchado, es que no lo conocía Es como todo, frases absurdas si las hay En una trilogía de Pepe Carvalho “la revolución no será televisada”. Leo Sin referencias. Lo sabes o no. Punto Un salto de décadas y allí está No habrá revoluciones ya Convulsiones tal vez, giros. No revoluciones. La gente pequeña gobierna el mundo. A través de sus democracias capitalistas Los conservadores gobiernan a la gente pequeña a través de sus “media” Sus altavoces automáticos cumplen reglas precisas Dan instrucciones, las necesarias, las que pide el orden El nuevo orden es viejo una vez más El presente es un dios líquido omnipresente y elocuente Indubitable en sus preceptos No dudo porque existo. Soy en redes. ¿Qué más? ¿Qué me vienes a decir? La revolución no será televisada La revolución no será televisada La revolución no será televisada No habrá televisión Televisión Ya más. Ixx, jul24

La más pura verdad. "Quién se anima a decirle en voz alta a la avara sociedad de nuestro tiempo que, quizás, las cosas más valiosas de la vida no pueden guardarse en museos ni en cajas fuertes perfectamente inviolables. A decirle que el arte es algo tan intangible como la magia. Una ilusión, apenas, que ni siquiera puede robarse." (Federico Jeanmaire, Los zumitas)

Aún tengo la banda de sonido, tuve primero el video y luego el dvd, y más de alguna foto original llegó a colgar en la pared de mi cuarto. Y todavía lamento no haber tenido jamás el afiche. De hecho, tal vez haya sido una de las películas que más veces vi en mi vida. En realidad --como buen cinéfilo-- hay muchas candidatas para semejante lista, pero de lo que no tengo dudas es que Betty Blue es al menos la que más veces debo haber visto salteándome el final. Hubo una época en la que, cada vez que la reponían en algún ciclo, decía presente. Pero siempre listo para irme de la sala luego de la escena en que la pareja protagonista saca una torta de cumpleaños del baúl de un auto. Porque sabía que, a partir de ahí, comenzaba la tragedia.

"I guess I have always been deeply terrified at to really be someone’s wife since I know from life one cannot love another, ever, really" (Marilyn Monroe, notas)

Haruki Murakami suele incluir en sus novelas algunas referencias a tópicos que pueden ser relevantes en su cultura y que a veces son menos conocidos en otras latitudes. Esta breve recopilación trata de resumir algunas referencias para ampliar un poquito apenas la comprensión del contexto en su obra. Ixx, jul24

“Recogían, de la acera fangosa y llena de escupitajos, trozos de piel de naranja y de manzana, restos de uva, y los comían. Rompían con los dientes huesos de ciruela para aprovechar la almendra. Recogían mendrugos de pan del tamaño de un guisante, corazones de manzana tan negros y sucios que no parecían tales, y esas cosas se las llevaban a la boca, las masticaban y las engullían. Y esto sucedía entre las seis y las siete de la tarde, el 20 de agosto del año de gracia de 1902, en el corazón del más grande, más rico y más poderoso imperio que el mundo jamás ha visto”. (Jack London, Gente del abismo) Jack London

La estación San Juan En la línea c de subtes de Buenos aires. Camino junto a sus azulejos con entrelazados moriscos en azul con brillos metalizados que van cubriéndose de sarro, abandonados. El agua corre por pequeños canales improvisados a los costados de las escaleras pero inevitablemente desborda y se derrama cauce abajo por los escalones cuyos cantos de hierro se oxidan sin remedio bajo capas de pintura negra que apenas disimulan la corrosión. Todo está corroído. La administración (vaya a saberse cuál de las que pasaron en tantos años de abandono) ha renovado uno de los accesos y ha revestido las paredes del túnel de salida con azulejos comunes de baño de diseño setentista, al menos han tenido el buen intento de elegir un color lila cercano al resto del conjunto aunque no haya salido tan bien. Es feo. Finalmente hay que salir a la superficie, a la avenida bajo la autopista… No es mejor. Una ciudad abandonada que en los rincones huele a meo por doquier: las columnas, las puertas, la