Casa roja con pinos - Munch

-
La naturaleza no es sólo todo lo que es visible a los ojos, incluye también las imágenes internas del alma.
- Edvard Munch

Edvard Munch nació en Noruega en 1863 y se crio en Christiania (hoy Oslo). Era pariente de famosos pintores y artistas, como Jacob Munch (pintor) y Peter Munch (historiador). Apenas unos años después de su nacimiento, su madre falleció de tuberculosis en 1868, y fue criado por su padre. El padre de Edvard padecía una enfermedad mental, lo que influyó en su crianza y la de sus hermanos. Su padre los crio con el miedo a problemas profundos, lo que explica en parte por qué la obra de Edvard Munch adquirió un tono más profundo y por qué el artista era conocido por reprimir tantas emociones durante su infancia.
https://www.edvardmunch.org/

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

JL BORGES - Sobre "No nos une el amor sino el espanto"

-
Imagen
Tantas veces repetida, esta frase de tan común nos pasa inadvertida. El amor por la ciudad, la historia compartida, la soledad, la nostalgia, la tristeza de los atardeceres grises. Borges l e habló de tango, de cuchillos, de faroles. Acuñó historias de entreveros en esquinas perdidas en los suburbios. Alguna noche de mirar la luna que a través de la reja da nostalgia, a solas con ella se habrá preguntado si Buenos Aires sentirá lo mismo. Y la ciudad siempre discreta escucha y guarda en los recovecos de sus faroles, en sus viejos balcones, en sus zaguanes silenciosos los ecos de una pasión incomprendida y mutua. ixx, feb11
Leer más

La foto soviética de Berlín 1945

-
Imagen
El periódico español ABC cuenta sobre la famosa foto tomada en el Reichstag cuando ingresaron las tropas soviéticas en 1945. En 1945, un experto organizó una estudiada sesión fotográfica para hacer creer al mundo que los soldados de Stalin habían hecho ondear la bandera roja en el Reichstag.
Leer más

Paco Urondo, un poema

-
Imagen
Dame la mano Cuando arda el amor, no estaré a tu lado, estaré lejos. Será por cobardía, por no sufrir, por no reconocer que no supe cambiar todo esto. Arderá el amor, arderá su memoria hasta que todo sea como lo soñamos como en realidad pudo haber sido. Pero ya estaré lejos. Será tarde para lamentos y nadie podrá todavía asombrarse de lo que tiene. Antes que nada, antes de sospechar, vivamos esto, que más no sea, y que por ahí es demasiado. Vivir, sin que nadie admita; abrir el fuego hasta que el amor, rezongando, arda como si entrara en el porvenir.                             en Son memorias (1965-1969) fuente: de http://paisdelasultimascosas.blogspot.com/2010/07/recordando-paco-urondo.html
Leer más