.qualquier buenos aires

Querido Lito, sé que estás observando desde algún lugar y te alegrará saber que te recuerdo a diario. Hace unos días soñé que jugábamos al fútbol en una cancha de césped verde como esa hierba nueva que comienza a madurar, y desperté pensando que no era el campito seco y polvoriento frente a casa donde cada vez que te caías te quemaban las rodillas, jaja! Por suerte las ilusiones mejoran con la edad y raspan menos... Creo que no eras tan apegado a los cumpleaños de chico pero lo fuiste adquiriendo al punto de pedir que te recuerden las fechas y hasta comprabas algún que otro regalo! Alguna vez para tu cumple te apareciste como de casualidad con una coca y unas masitas para celebrarlo casi en silencio, se hablaba cuando había algo para decir, y si no, se contemplaba en silencio, teníamos esos acuerdos tácitos que nadie cambió nunca, ¿para qué si estaba bien? Hoy amanecí con la fecha de tu aniversario y ganas de conversar, no te olvides que me debes unas cuantas opiniones! Estamos bien, ...

Blue Velvet, David Lynch 1986

Allí estaba ella, al fin sola frente a mí Desnuda bajo esa música suave de hotel alojamiento y ese olor a perfume de ambientes barato Una maja extendida de negros cabellos rizados derramándose sobre la almohada

01-Bebedora de absenta-Picasso La bebida de ajenjo se popularizó en París por los soldados que regresaban de las campañas coloniales en Argelia. A finales del siglo XIX se había hecho fuerte en los cafés de la ya de por sí alucinada y alucinante belle époque francesa. Cada día, a las cinco de la tarde, la hora verde reunía a bebedores de absenta a la búsqueda de inspiración, salvación o consuelo. Entre los que se encontraba un tal Pablo Picasso.

Mi cotidiano insomnio se obstina en el misterio de recordarme al otro aquel que fui. El niño que rondó algún potrero que, seguro, ya no besa la luna. Aún no habías nacido y andabas en mi envidia, como en todos los niños.

Absinthe: The Green Goddess Aleister Crowley  (1875 – 1947) First published in The International, October 1917  I Keep always this dim corner for me, that I may sit while the Green Hour glides, a proud pavine of Time. For I am no longer in the city accursed, where Time is horsed on the white gelding Death, his spurs rusted with blood. There is a corner of the United States which he has overlooked. It lies in New Orleans, between Canal Street and Esplanade Avenue; the Mississippi for its base. Thence it reaches northward to a most curious desert land, where is a cemetery lovely beyond dreams. Its walls low and whitewashed, within which straggles a wilderness of strange and fantastic tombs; and hard by is that great city of brothels which is so cynically mirthful a neighbor. As Felicien Rops wrote, — or was it Edmond d’Haraucourt? — “la Prostitution et la Mort sont frere et soeur — les fils de Dieu!” At least the poet of Le Legende des Sexes was right, and the psycho-analysts af...

Colgado de un barranco Duerme mi pueblo blanco Bajo un cielo que, a fuerza De no ver nunca el mar Se olvidó de llorar