.qualquier buenos aires

sueño todas las noches multitudes y tareas atardeceres suaves casas rojas y escaleras interminables pasajes y ruinas gente que vuelve espera tras las esquinas o entre troncos secos de bosques bajo la luna puedo perseguir sombras que se ocultan en sí mismas y no ser yo el que espera todo está en calma hay un desesperante orden alguien tras un muro semiderrumbado aguarda que se revuelva el polvo entre las hojas y vuelva a comenzar no hay vértigo hay tránsito hacia algo inasible ya estuve aquí y estaré una vez más muchas veces más puedo saberlo nada es de temer no hay infinitos peores que este continuum de caras que mutan nada está completo se deforma se derriten las formas y descubro que soy yo quien hace y deshace es a la vez tedioso y placentero saber que mañana cuando pase otro día luego de la luz y cumplido mi descanso estaré listo para iniciar otra vez la deconstrucción del universo Ivo Xavier Diez - 2013

Flores en su entierro Intérprete: Fito Páez Para el vasco Bigarrena, (él sabría por qué.) Excepto las de la imaginación había perdido todas las batallas. Un domingo sin fútbol nos contó, vencido, que tiraba la toalla y nadie lo creyó. Pero, esta vez, no iba de farol; al día siguiente se afanó una cuerda y, en lugar de rezar una oración, mandó el mundo a la mierda y de "un palo borracho" se colgó. Debía "luca y media" de alquiler, dejó en herencia un verso de Neruda, un tazón con pestañas de papel flotando en el café y una guitarra tísica y viuda. Lo poco que tenía lo invirtió en un hueso de lujo para el perro y en pagar al contado la mejor corona que encontró... para que hubiera flores en su entierro. Veinte años atrás lo conocí en Londres, conspirando contra Franco. Era el rey del aceite de hashís y le excitaba más robar un banco que el mayo de París. Por Florida lo vi la última vez con su traje anacrónico y marchito; estudiando el ...

 All Our Yesterdays Quiero saber de quién es mi pasado. ¿De cuál de los que fui? ¿Del ginebrino que trazó algún hexámetro latino que los lustrales años han borrado? ¿Es de aquel niño que buscó en la entera biblioteca del padre las puntuales curvaturas del mapa y las ferales formas que son el tigre y la pantera? ¿O de aquel otro que empujó una puerta detrás de la que un hombre se moría para siempre, y besó en el blanco día la cara que se va y la cara muerta? Soy los que ya no son. Inútilmente soy en la tarde esa perdida gente. ** Una revista Gente o Siete Días allá por los años setenta, de nostalgia sin nombre y de misterios ocultos indecibles. Entre las cosas que ni siquiera se pueden imaginar un poema inocentemente despierta reflexiones de pasados de gloria y por qué no de futuros inciertos. Seguramente no había un tiempo por venir (al menos de su interés inmediato) en aquel viejo y cansado Borges que se podía ver a menudo deambular su ceguera en estudios ...

Hace más de treinta años que no veo a G, mi amigo de adolescencia. Pero esta noche cálida me trajo de pronto un recuerdo que esperó muchos años por salir. El río se mecía en ondas suaves con la brisa del norte que nos acariciaba la cara, a un lado y a otro la ciudad ilumina los contornos de la costa que se funden en luces permanentes. La luna apenas se insinúa refractada en las nubes finas que rayan el horizonte, se adivina que en cualquier momento van a correrse para dejarla pasar. Aquella noche de verano pescábamos sentados sobre unos bloques enormes de escombros y gozábamos del cielo calmo con apenas unas pocas nubes finas que resplandecían preanunciando la salida de la luna. Compartíamos un cigarrillo y nos peguntábamos si el pique se auyentaría cuando aumente la luz y si valdría la pena quedarse más tarde. G se había distanciado hacía poco de su novia de años, ella aprontaba un viaje a Europa con su familia, la decisión resultaba crucial y varios afectos se verían involucra...

Cerré las puertas de la casa Y me alejé sin mirar atrás Es Lo que recomiendan Y yo Sin saberlo estaba Cumpliendo la regla Aunque solo trataba De no ahogarme Con esa hiel amarga Y Me mordi los labios No Quise creer que era falso El amor que juramos O que Nada nunca nos pertenece del todo No Ese afán De poseerlo todo Todo Cuanto sea posible Termina siempre así Incompleto ... En un atardecer sepia Con el sol A mis espaldas y Con nudos Atravesados en la garganta IXX.2013

El Tío Facundo, Isidoro Blaisten Publicado en: http://cuentopordia.blogspot.com.ar/2010/03/el-tio-facundo-isidoro-blaisten.html PARA QUE SE den cuenta de cómo era mi familia antes de que matásemos al tío Facundo, mejor dicho, antes de que llegase el tío Facundo, les voy a contar lo que decía cada uno de nosotros. Mamá decía: Los perros presienten cuando se está por morir el dueño, no hay cosa peor que operar con fiebre, la penicilina consume los glóbulos rojos, decía los chicos se deshidratan en verano, decía los varones tiran más para el lado de la madre y las nenas para el padre, decía los chicos de matrimonios separados siempre están tristes, decía los médicos israelitas son los mejores, decía siempre el peor hijo es el que la madre más quiere, decía los que más tienen son los que menos gastan y a lo mejor un pobre, decía pensar que ya tenía el cáncer adentro, decía el empapelado junta bichos, decía antes la gente se moría de gripe. Papá decía: La natación es el deport...

Cuento Publicado en:  http://lacosaylacausa.blogspot.com.ar/2008/09/mi-libro-de-lectura-del-55.html   El 16 de septiembre de 1955 yo tenía siete años, y estaba en "primero superior" (hoy segundo grado) de la escuela primaria.    La Revolución Libertadora trajo un cambio a la Escuela. Desaparecieron los carteles que cubrían las paredes en su parte superior tocando el techo de mi aula. De letras inmensas, decían "Segundo Plan Quinquenal-Perón cumple-Evita dignifica". La palabra "quinquenal" me encandilaba con sus sonidos juguetones, y no entendía bien qué quería decir "dignifica". La presencia de Perón y Evita se trocó por paredes ascépticas, vacías, que me impresionaron cuando volví a la Escuela, después de unos días de asueto. El retrato de San Martín lucía ahora solitario y único símbolo del aula, como frío testimonio en blanco y negro de una historia lejana, sin la companía de aquellos carteles de colores alegres, de fondo amarillo y...