.qualquier buenos aires

 All Our Yesterdays Quiero saber de quién es mi pasado. ¿De cuál de los que fui? ¿Del ginebrino que trazó algún hexámetro latino que los lustrales años han borrado? ¿Es de aquel niño que buscó en la entera biblioteca del padre las puntuales curvaturas del mapa y las ferales formas que son el tigre y la pantera? ¿O de aquel otro que empujó una puerta detrás de la que un hombre se moría para siempre, y besó en el blanco día la cara que se va y la cara muerta? Soy los que ya no son. Inútilmente soy en la tarde esa perdida gente. ** Una revista Gente o Siete Días allá por los años setenta, de nostalgia sin nombre y de misterios ocultos indecibles. Entre las cosas que ni siquiera se pueden imaginar un poema inocentemente despierta reflexiones de pasados de gloria y por qué no de futuros inciertos. Seguramente no había un tiempo por venir (al menos de su interés inmediato) en aquel viejo y cansado Borges que se podía ver a menudo deambular su ceguera en estudios de T